上元二年，故国，黄昏。
六年的战火纷飞，颠沛流离，奸臣当道，叛军突起……襁褓中婴儿的哭泣，萧萧马鸣的热血，中原慈母的白发，江南春闺的遥望。故乡柳荫下的诀别，将军咆哮时的怒目，丢盔弃甲后的军旗……随着一阵烟尘，又一阵烟尘，都飘散远去。这一切，都被一位身处草屋的隐士看在眼里。
至此，已是深秋。
益州，算是一个可以暂且逃离战火的安身之所，处于西南蜀地，行军艰险，便有了一方宝贵的宁静。可尽管如此，即将到来的狂风暴雨亦足以让这位唐朝现实主义大诗人－－－－杜甫愁眉不展了。
身着麻布粗衣，倚着摇摇欲坠的草屋站定，天色已如墨般浓烈，黄昏的金色落日被乌云遮挡的十分严实。苍穹之下，万物枯败；秋风一吹，万物萧瑟，随着狂风的不断吹拂，茅草渐渐从屋顶上脱落，又是一阵难熬的狂风，如刀割般刺痛了杜甫的双颊，使其双眼迷离，泪水夺眶而出，肆意流淌。
猛然间，雷声大作，跳动于天幕的闪电贪婪地添拂着早已面目全非地大地。面朝白光，一阵煎熬，待到眼线重新恢复，茅草屋已成了光溜溜的四堵墙，茅草有的飘转于天空，被闪电劈中，化为灰烬；有的落在水塘中，被冰冷刺骨的水揉成一团；剩下的则被男村的孩童们抱走，拿回自家，修补自家同样被掀飞的屋顶。
杜甫身已虚弱得无法疾行，唇焦口燥无法叫喊，就算拼尽老命的呻吟，也轻而易举被怒号的秋风所掩盖……
家徒四壁，只得杵杖归来，悲叹自己老而无忧，或是人未老心先老……
夜深了，天又下起了骤雨。
倦缩在家里唯一还可以避雨的角落，身上盖着如铁般僵硬，如冰般凄神寒骨的被衾。看着雨点从墙上滑落到墙头如乱麻，一滴、又一滴，好似大唐的盛世突然跌落，化作无限的家国惆怅，儿女情长……一滴，又一滴。
今晚他又在为前程担忧，大则为国，小则为己，甚至儿子、孙子、曾孙、玄孙……杜甫再也无法往下想，倒头，闭上了如铅般沉的眼睛。
醒来，窗外是风定云墨色，阴沉迷蒙。
雨停了，风停了，茅屋内一片狼藉。
斑驳的窗框，毁坏的桌椅，肮脏的布匹……就像刚刚经历了一场梦，一场十足的噩梦。
杜甫步出茅屋，看着自己的一切都灰飞烟灭，前半辈子的人生基石被碾作泥尘，他长久积压于心底的沉闷、压抑，仿佛要在此刻迸发出来，向世人展示它的宏伟，杜甫深知，自己无法活的像坦然淡泊滴佛门子弟那样坐视不管；也无法像江湖洒脱的浪漫诗人那样挥手离去；更无法像大起大落的乱世枭雄那样风云变幻……
但他是杜甫，他也只是是杜甫。
一颗充满烈火的心燃烧起来了，一种百折不挠的决心，一种知其不可为而为之的悲壮，占据了这位诗人多情的心！
此刻他多想拔出佩剑，一马平川，直杀长安，用鲜血染红大唐的旗帜，亲手切下叛国者的头颅……
可惜，他是文人出身。
那就以笔代戎，重振江山，誓死报国！
铺平宣纸，提起毛笔，杜甫满腔热血，於公元七六一年写下了千古名篇《茅屋为秋风所破歌》。
这也是游戏
